Tu mirada

¿Por qué miras la flor?
¿Por qué la miras?
¿No ves que cuando siente
sobre sus delicados pétalos
tu profunda mirada,
se siente avergonzada
de ser flor?
¿No ves que sufre y maldice su destino
por no ser la más bella?

¿Por qué miras la noche?
¿Por qué la miras?
¿No ves que al penetrar
en ella tu mirada
se transforma en destello refulgente?
¿No ves que ya no es noche
porque sus gritos despiertan a la aurora?

¿Por qué miras mi alma?
¿Por qué la miras?
¿No ves que se acobarda
y se transforma
en triste sombra errante?
¿No ves que ya no es alma?
¿Que sólo es marioneta
que mueves a tu antojo
tan sólo con mirarla

...y es que tus ojos,
dos faros con embrujo,
son capaces de eclipsar la belleza
de la noche y la flor.
Y hasta capaces son
de transformar mi alma,
de robarme el sosiego
y hacer de mí hoja muerta
que el viento del otoño
fustiga sin descanso...

¡No mires más mi alma
y llénala de amor!

       

                                      De "Versos al atardecer: Sueños" (2010-2013)

 

 

Abismos

  

Vértices puntiagudos de figuras incómodas
cercenaban mi mente
mientras las horas negras,
vacías de sentido,
me hundían en la penumbra de simas insondables.

Era capaz de ver
extensiones inmensas de campos asolados
sin moverme del sitio.
Incluso aprendí a ver
más allá de la tarde,
más allá del comienzo del prólogo sublime.

Y, como esas figuras de ojos curvilíneos
que en las tardes de invierno nos miraban tan fijas,
ya no pude torcer
mi destino ya escrito.

Y una llaga de pena derramada
sobre el mantel celeste de mis noches,
se fue enconando, amarga,
silenciosa,
y me fue carcomiendo
el tejido insensible
de mi alma masacrada.

Amaneceres planos y noches irreales
eran toda mi vida,
pues tu dulzura, amor,
tan alejada,
ya no me recitaba ningún verso.

En las cálidas noches,

me hacían tanto daño los gritos del silencio,
me dejaban tan débil,
que hasta el destello exánime
de una perdida estrella,
dañaba mi pupila.

Fue el golpe tan brutal,

que mi mente partió tras tu abandono
dejando aquí a mi cuerpo extenuado,

sin ningún argumento
para ponerme en pie cada mañana,
sin ninguna razón, amor,
para quererme, 

sin apenas motivos

para seguir viviendo…

De "Versos al atardecer: Sueños" (2010-2013)

Otoño

La tarde nos regala aromas inocentes,

como de niño chico,

tras los gruesos olores del verano.

La luz se ha vuelto tibia, delicada.

El alma se sosiega

y los ojos,

cansados de relumbres,

otean las alturas en busca de aire fresco.

Es el plácido otoño

que vino de repente.

Llegó ayer, en silencio,

cargado de tristezas amarillas

y ocres melancolías.

Más tarde,

cuando se vuelva viento,

rondará por las noches silbando en las ventanas

de doncellas ardientes.

Y al alba traerá

bandadas de hojas muertas

descendiendo en zig-zag:

de mi alma a la tuya,

de tu alma a la mía.

Otoño reincidente,

matando un año más,

sin premeditación ni alevosía,

el brillo de oropel de otro verano...

Cuando lleguen tus tediosos domingos

de interminables tardes,

soñaré con sus ojos,

dibujaré sus labios con mi dedo

en el húmedo vaho de la ventana.

Y luego miraré como se elevan en raudos remolinos,

desde el parque desierto,

las hojas de los álamos mezcladas

con sucias servilletas de papel

que el verano olvidó entre los parterres...

Otoño de tristezas amarillas,

de ocres melancolías.

Otoño de sosiegos...

Es el plácido otoño

que llegó, de repente...

Octubre-2010

De "Versos al atardecer: Sueños" (2010-2013)

          

El puente

He cruzado el viejo puente
sobre el río.
Apoyado en la baranda
he observado la corriente
y he sentido
deseos de tocar el agua,
de hundirme en sus remolinos
por ver si haciendo el camino
sumergido en la corriente,
doy a mi vida sentido.
El río sabe dónde va,
pero yo,
descarriado caminante,
he olvidado mi destino.

He cruzado el viejo puente
y después de un tiempo eterno
observando la corriente,
he seguido mi camino. 

De "Versos al atardecer: Sueños" (2010-2013)

Razones para el verso (estancia)

"Ningún hombre pondría una sola palabra en papel si tuviera el valor de vivir lo que cree" 

Henry Miller

Escribir, ¿es acaso cobardía?

¿Es dormir la conciencia?

Escribir es volver a la inocencia

que perdimos un día.

Yo nunca escribiría

solamente por ocultar mis miedos,

¡sería cosa macabra!

Procuro que se abra

mi mente a la belleza de este mundo,

a ese sentir profundo

que sólo sé expresar con la palabra.

No se escribe tan solo por despecho.

Lo hacemos, sobre todo,

para dejar constancia de algún modo

de lo vivido y hecho.

Nos asiste el derecho

de contar nuestras penas y alegrías

a quien oírlas quiera.

No es ninguna quimera

el querer trascender desde esta vida,

el buscar la salida

al túnel de la muerte, tan certera.

Y así, canto a la luz que hay en tus ojos,

al brillo de tu pelo,

a la hoguera que prende en ese cielo

de atardeceres rojos.

Nunca pondré cerrojos

a mis versos, pues son libres cometas

cargados de ilusiones.

Siempre habrá mil razones

para pintar con ellos la belleza

y limar la rudeza

que habita en los sombríos corazones.

De "Versos al atardecer: Vivencias"- (2010-2013)

Instantánea

                                      "Quizás los ojos se me oscurecieron por la tristeza", me dijiste.

                                                                  

                                                               A Lyliam

Estás mirando a cámara, no hay duda,

pero sorprende

esa sombra de cansancio y hastío

en la mirada.

Tu pelo negro brilla

con un brillo apagado

bajo una luz difusa que presiente

la llegada inminente

de un triste atardecer adelantado.

Tiemblan, sin apenas abrirse,

los labios,

silenciosos,

como fríos de besos...

¡tan pálidos!

Una mano apoyada

sobre un mantel monótono,

como un níveo lago de montaña

sobre el que naufragaran

cien rosas desmayadas, casi inertes.

Los dedos, escondidos,

como apuñando, para que no se escape,

el último vestigio de niñez

que aún conservas.

La otra,

colgando a tu costado,

escondida

tras esa otra mano descarada, atrevida,

invasora de tu espacio vital

(¿tal vez premonición?)

Pero son esos ojos,

tus ojos,

los que más cosas cuentan

de este momento único,

tan fugaz y, a la vez,

casi eterno.

Ojos oscurecidos por la duda,

por la pena tal vez

al presentir la negra oscuridad

de un futuro sin risas...

¡Son tan claros ahora!

Y es que al final, la vida

-a veces justiciera-

te devolvió diluida en dos lagos azules

aquella montañita  de sueños en almíbar

que entonces te robaron

y luego congelaron

tras la luz cegadora de un frío flash

en una sorprendente

y aséptica instantánea.

De "Versos al atardecer: Vivencias" (2010-2013)

A Machado en el exilio

Ya se ve en tu mirada la tristeza,

preludio de los días

en que se derrumbó tu fortaleza

al saber que ya nunca volverías

a pisar esta tierra por ti amada

donde abriste caminos y veredas,

donde soñó paisajes tu mirada

entre páramos yertos y roquedas.

Fuiste, Antonio, poeta de la vida

en un tiempo de iniquidad y muerte,

poeta conmovido por la herida

de una España ignorada por la suerte.

Aún resuena tu grito en la montaña:

"Otra vez -¡otra vez!- oh, triste España!"

¡Cuán  injusta la vida fue contigo!

¡Qué absurdo verte a ti como enemigo!

Tú, que amaste la esencia de esta tierra

castigada por siglos de injusticia.

Tú, que odiaste las armas y la guerra,

consecuencias del odio y la codicia.

Al final, fue razón

pues de las dos España hubo una

que heló tu corazón.

Sabido es, en tiempos de doctrina

nunca hicieron historia los poetas

de sangre jacobina.

Mas, la España de rezo y sacristía,

de intenso olor a incienso y a cerrado,

de flores a María...

no pudo con los versos de Machado,

no logró desterrar su poesía.

                      

          De "Versos al atardecer:Vivencias" (2010-2013)

Sueños de papel

 Soñaba por soñar

y una tarde de abril,

cansado de arrojar

tanto sueño infeliz

al olvido del mar,

me dio por escribir.

Y escribí sobre el cielo,

sobre la madre tierra,

sobre paisajes yermos,

sobre unos ojos negros,

sobre labios de fresa...

sobre el ansiado amor.

Y me nombré a mí mismo

valiente caballero,

seductor y altanero

atractivo y galán.

Y mis versos gritaron

contra la adversidad,

contra esa soledad

que enferma el corazón.

Y mis versos amaron

fabricando caricias,

inventando romances

de infinita pasión.

Luego yo los leía

y hasta los releía

y a base de leer

terminé por creer

que todo era real.

Que ese "amor" me llenaba

de sensaciones nuevas

cuando hasta mí llegaba

desde el frío papel.

Que llenaba mi cuerpo

de caricias y besos,

de abrazos, de secretos

que saciaban mi sed.

Que inundaba mi alma

con la lluvia infinita

del amor legendario,

del amor asombroso

que siempre imaginé.

Pero la madrugada

de tentáculos verdes

siempre me despertaba

con su frío glacial.

Y los sueños se iban

detrás de las estrellas

en cada amanecer.

¡He escrito tantos versos

para no salir nunca

de mi pálida piel!

¡Tanto suspiro al aire

sin destino preciso,

sin encontrar el eco

de otro suspiro igual!

¡Cuánta ilusión ahogada

en palabras de agua,

en vacíos vocablos

que nadie leerá! 

Y al caer el telón

de mis noches en vela,

terminaba sin fuerzas,

sin deseos, sin ganas

de seguir escribiendo,

de seguir derramando

negros ríos de tinta

sobre el páramo helado

de mi fría soledad.

Terminaba mirando

con fijeza excesiva

a una luna apagada

enfermiza y sin fe

que en franca retirada

se alejaba mohína

desfilando cansada

al igual que mi alma 

sobre una pasarela

  de sueños de papel...

De "Versos al atardecer: Vivencias" (2010-2013)

Mar primero

Te recuerdo algo esquivo,

como jugando al escondite con mi asombro.

A veces te mostrabas.

A veces te escondías

tras altos edificios de cristal.

Desde el viejo automóvil,

mis ojos,

abiertos al embrujo de tu magia,

no podían ya mirar hacia otro lado

que no fuera a tu azul inmensidad.

Intenso, impresionante mar primero.

Ese verte y no verte

hizo que el mito-mar de mis delirios

se hiciera aún más vasto,

más intenso,

más mar.

Padre Mediterráneo,

sólo tú podías ser mi mar primero.

Era un amanecer de besos púrpuras

que realzaban tu majestuosidad.

Fue allá, en Castelldefels,

al sur de la soberbia Barcelona.

Yo tenía quince años y tú,

toda una imperturbable eternidad.

De "Versos al atardecer: Vivencias" (2010-2013)

Platero y yo

                         -I-

Préstame, Juan Ramón, unos días a Platero.

Que quisiera mostrarle esta luna de abril

que asoma su carita arrebolada

por detrás de los pinos.

Esta luna, la misma, que él se bebió una noche

en un cubo de agua con náufragos luceros.

Déjame que le hable de la flor del camino

o del paisaje grana en los atardeceres del verano.

Que lo baje hasta el río

para que su bocaza de burro asustadizo

se llene de nenúfares azules al beber de sus aguas cristalinas.

Y para que, a la tarde,

cuando el sol achicharre con sus rayos al pueblo,

subamos él y yo a lo alto del cerro

a echarnos la siesta

bajo la sombra densda y refrescante

de nuestro amigo, el pino de la Corona...

¡Hablé tanto con él cuando a mis quince años

lo descubrí una tarde de verano 

transportando tu espíritu "nostáljico"!

¡Cómo os echo de menos!

Tú, de negro,  espigado,

con esa barba nazarena de bohemio arrepentido,

cansado ya de viajes y de urbes populosas.

Él, pequeño, rebelde,

todavía un burro-niño,

con ansias de trotar entre las florecillas

que tapizan el prado.

¡Vaya par de poetas soñadores y extraños!

Con la sola presencia de vuestros desvaríos

regresando del campo borrachos de verdores,

asustabais a los niños pobres de Moguer

cuando jugaban a ser mendigos al anochecer

por las últimas callejas del pueblo...

                                  -II-

¡Préstamelo unos días, Juan Ramón! 

Que quisiera contarle 

cómo ha cambiado el mundo desde entonces. 

Le diría, por ejemplo,

que apenas hay ya hombres en los campos. 

Que aquellos niños pobres de Moguer,

hace tiempo que dejaron de jugar a fantasmas 

en los anocheceres con niebla del invierno. 

Que el coche de las siete ya no pasa,

que ya no trae viajeros hasta el pueblo. 

Y, tal vez lo más triste, 

que apenas quedan burros,

que casi se extinguieron.

Y es que ya, no los necesitamos.

Porque ahora nuestros burros son mucho más veloces. 

Para llegar los primeros al vacío infinito de la vida 

o a la infinita nada de la muerte. 

¡Ay Platero! 

Daría cualquier cosa por volver 

a mi atormentada adolescencia.

Y pasear contigo 

por los blancos caminos de mis eternos miedos. 

Para, al anochecer,

volver de nuevo a casa

sobre tu trote alegre de burrillo asustado, igual que yo.

Deseando los dos que lleguen cuanto antes nuestros miedos 

a la segura calidez de las primeras callejas del pueblo.

El mismo pueblo que al amanecer,

bajo la suave caricia de un sol recién nacido,

se transformará en el bello y seguro paraíso 

de los burros miedosos como tú 

y de los hombres tristes como yo.

¡Ay Platero!

        

           De "Versos al atardecer: Vivencias" (2010-2013)

Vencidos

Vencidos

(Después de leer "La voz dormida" de Dulce Chacón)

Les contaron que otro mundo mejor era posible,

un mundo donde el rey se llamaba justicia.

Y acudieron en masa a proclamarse 

súbditos obedientes.

Y, tal vez porque un cuello doblado 

por siglos de opresión y tiranía 

termina por doler,

reclamaron con prisas excesivas 

el derecho a mirar a los demás 

de frente y a los ojos.

O quizás no supieron comprender 

en toda su sintaxis,

la razón de la palabra libertad,

puede que por la falta de costumbre.

Y tiraron por la calle del medio,

y abrazaron la fe que no tenían,

y rompieron con rabia las cadenas 

de siglos de miseria...

Y en cuestión de segundos comprendieron 

que ya no era posible el retroceso.

Y tal vez porque el hambre nunca espera

 o quizás por exceso de confianza,

no midieron las fuerzas.

Y antes de tan siquiera probar 

las mieles del triunfo,

sintieron en sus carnes de nuevo la derrota.

Y regresó la triste oscuridad de los vencidos.

Y de nuevo inclinaron la cabeza 

ante el imperio de la cruz y de la espada.

Ante los que pactaron con un dios a medida,

el ficticio lavado de sus sucias conciencias       

una vez por semana,

en misa de domingo.

Los mismos que impusieron todavía,

cuarenta años más de tristeza y miseria 

a esta tierra baldía de libertad,

a esta triste, sufrida y enfrentada nación.

De "Versos al atardecer: Vivencias" (2010-2013)